Sur le fil eds Tarabuste, 2005

Chutes eds Alidades, 2005

Diptyque avec une ombre eds Arfuyen, 2005

Tu passes toujours et tu reviens.
D'autres t'ont donné un nom. Pourtant
tu n'en as aucun, tu les as tous.
Je dis cendrier, purée, pollen,
je dis visage, herbe, bol, silex.
Tu sors de l'un pour entrer dans l'autre.
Tu tisses des fils qu'on ne voit pas
mais qu'on sent partout. J'ouvre la porte,
je suis sur le seuil: tu me regardes.

Un morceau de lumière eds Voix d'encre, 2005

La brûlure eds Lettres Vives, 2002

...

tu ne sais rien et tu sais que quelque chose
t'attend c'est comme un matin plein de lumière
un silence ou un visage qui se penche
mais c'est le soleil tu ne peux pas le voir
ou cette blancheur tu marches à la rencontre
tu as un corps si léger qu'il est le monde
il y a la montagne comme une main
l'air qui passe une colline de fraîcheur
il y a dans chaque mot une brûlure
et tu dis tu es cet air cette colline
tu es la vie contre la mort tu me brûles
je n'écris pas pour demain pour dans cent ans
mais pour maintenant pour que le oui traverse
le non que le non soit la force du oui

...

Le jour n'en finit pas eds Lettres Vives, 2001

Quand la voix se met à parler, on ignore pourquoi et d'où elle vient. On sait seulement que c'est le temps du poème et que le voile de perceptions, d'émotions, de pensées toutes faites qui sont le commun de l'existence vient de se déchirer. Alors, comme filtrant des mots, en émanant, quelque chose se lève : non pas l'image de chaque jour, pétrifiée d'habitude, qu'on nomme réalité, mais une sorte de lumière où êtres et choses ne cessent à la fois de sombrer et d'apparaître - une "saveur" dont le grand poète chinois Su Dongpo nous dit qu'elle est au centre du monde, qu'elle n'en finit jamais et que, pour ma part, j'aime appeler le réel. C'est l'intensité de cette expérience que voudrait évoquer ce livre, ne serait-ce déjà que par son titre. Auquel répond, comme en écho, celui d'une des suites qui le composent, trace rémanente d'un désir tenace, qui ne veut pas se rendre et qui est peut-être celui de la vie même : "De l'obstinée possibilité de la lumière." (Jacques Ancet)

L'imperceptible eds Lettres Vives, 1998

Ca vient, c'est déjà reparti. Tu crois que c'est le temps, mais non. Autre chose. Comme une effervescence minuscule : tu fais un lit, tu marches dans une rue quelconque et c'est là. Comme une clarté au milieu du jour, mais sans lumière. Sans rien d'autre pour le dire que quelques mots, soudain, très simples - table, cri ou silence ou nuit... - et qui insistent. Alors, tu les prends : ils forment de petits organismes brefs, pareils à des coquillages que tu porterais à l'oreille pour écouter. (Tu crois que c'est le bruit de la mer, mais non). Ou des cristaux brûlant du même éclat multiplié, mais d'où venu ? Tu regardes autour de toi : montée d'escalier, mur, visage, cuvette, matin sur la vitre. C'est comme une vague unique, silencieuse, invisible. Toutes les choses la reflètent et, en même temps, elles y brillent, s'y effacent. Ca vient, oui mais c'est immobile. Ce n'est rien de ce que tu peux dire. Mais tu parles, malgré tout. Pour écouter entre les mots, comme dans le coquillage. Ce vide bruissant. Tu dis chut !, écoute. Mais ce n'est rien. Tu voudrais comprendre quand même. Tu feuillettes un livre. Tu lis : "On dirait une fleur. Ce n'est pas une fleur./ On dirait une brume. Ce n'est pas une brume./ Cela vient à minuit.../ Cela part au matin./ Cela vient comme un rêve au printemps/ qui s'efface au réveil./ Cela vient comme un nuage au matin./ Vous ne trouverez cela/ nulle part." Po Kiu-Yi. Tu ne comprends pas, mais tu vois. Tu dis : c'est l'imperceptible. (Jacques Ancet)